Меч Господа нашего-1 [СИ] - Александр Афанасьев

— А что не ерунда, сэр?

— А не ерунда, парень, это когда ты обстрелял машину, которую тебе указали как заминированную и готовую к подрыву — а потом открываешь дверь и видишь пару баб в чадре. А то и детей…

— Полное дерьмо! — весомо заявил Крауч.

— Да, но в первую очередь оно полетит на тебя. Остальные останутся чистенькими и с удовольствием сдадут тебя…

— Сэр, а как распознать шахида? — спросил другой пограничник.

— Шахида… Есть признаки, парень… Не дай Бог конечно тебе увидеть это на практике… Короче — вначале часто было так, что ублюдки перед тем, как отправиться на дело сбривали бороду. Верхняя часть лица загорелая, а нижняя — белая. Это сигнал тревоги. Но теперь они умнее. Есть другие признаки. Эти парни перед тем, как отправится к Аллаху принимают наркотики… то, что они не боятся это фигня полная. Все признаки наркомана — тоже повод насторожиться. Но есть еще кое-что. Самые фанатичные — идут на дело без наркоты. Их можно опознать по взгляду. Это сложно описать… он постоянно направлен вперед и такой, что можно осо…ться, если глянуть прямо в глаза ублюдка. И губы. Они шевелятся, потому что он постоянно читает ду'а, короткие молитвы. Ну и… излишняя полнота, неестественность движений — он боится повредить пояс шахида. Несколько таких признаков… и все, приехали. Нужно постоянно быть настороже, если не хочешь вернуться домой по частям.

— Здесь теперь тоже надо быть настороже…

Аллен посмотрел на часы

— Черт, что с цыплятами…

Он отошел к стойке, постучал по ней. Как раз в этот момент — по телевизору пошла политическая реклама и бармен начал искать чего получше, что не так воняет даже с экрана…

— Назад! — внезапно крикнул Аллен.

— Что? — не понял бармен.

— Прокрути назад! На новости!

— Эй… — возмутился один из парней и замолчал. Что-то почувствовал…

— Назад на Си-Эн-Эн! Давай, парень!

Бармен пожал плечами. Нажал на кнопку.

Афганистан. Он его узнает везде, мгновенно — нищий кишлак, следы огня и земля. Серо-буро-желтая, сложно описать ее цвет. Но тот, кто видел — не забудет никогда…

Внизу экрана — бежала строка, белые на синем буквы — складывались в слова…

И как только что подтвердило командование ВМФ США в Норфолке, во время катастрофы транспортного вертолета в провинции Вардак действительно погибли двадцать пять бойцов Морских специальных сил развертывания, того самого подразделения, которое незадолго до этого совершило рейд на Абботабад, и…

Он так и сидел на месте, пока его не взяли и не вывели к машине…

— Парень… ты мне не нравишься — заявил Крауч, пристально смотря на него. Конечно… офицер… обязан заботиться о личном составе — у меня… хата скверная, но место найдется…

— Не нужно. Все нормально…

— Точно?

— Точно.

— Я позвоню тебе. Вечером. Выпьем пивка.

Аллен улыбнулся — через силу.

— Окей. Все нормально. Я еще не съехал с ума, чтобы кончать с собой. Нас и так осталось слишком мало…

Лейтенант Томас Аллен не имел собственного жилья. Просто не было смысла пока покупать. У него были родители, они уже давно купили небольшое ранчо в сельской местности — то что надо для удалившихся на покой людей. Он же — был в Штатах наездами, останавливаясь либо в придорожных клоповниках, либо у своей женщины. Ее звали Марина, она была латиноамериканкой и работала на одной из студий в Голливуде административным помощником, а так же снималась в массовых сценах в кино. Он помогал ей платить за небольшое бунгало, но сам бывал там лишь наездами…

Оказавшись в своем клоповнике — здесь он записался как Маноло Рамирес (его женщину звали Марина Рамирес) — он сел на кровать и какое-то время просто сидел в оцепенении. Час… не меньше, если бы кто-то вломился в это время в дом, не факт, что он отреагировал бы.

Затем — стряхнув с себя морок, сон наяву — он резко поднялся. Прошел в ванную…грязную, замызганную. Сунул голову под струю холодной воды и пару минут стоически терпел…

Потом он переоделся. У него был только чемодан и две смены одежды, считая ту, которая была на нем. Еще кое-какая одежда была в бунгало у Марины и это все. Сунув за пояс пистолет, и прикрыв его свободной футболкой — он вышел из своего номера, прошел до домика управляющего. Достал из кармана десятку.

— Интернет есть?

Управляющий подозрительно посмотрел на него. Борода, обветренное лицо, больные глаза… наверное принял за бандита. Но потом — смилостивился, выставил дешевый старый ноутбук.

— Пять минут.

— Если нужно, я доплачу…

Первым делом — Аллен зашел на новостной сайт. Так и есть. Потом — на один малоизвестный форум, который наемники использовали в качестве средства обмена информацией, передачи данных и просто так — потрепаться среди своих. Он посмотрел — были уже две темы, посвященные произошедшему в Афганистане. Свою создавать он не стал — он написал сначала сообщение в одной из тем, потом начал рассылать сообщения в личку. Он хотел понять, что произошло… нормальной информации не было, а личка в этом форуме доступна что в Ираке, что в Афганистане. Если конечно — ты не сидишь в какой-нибудь сраной крысиной норе…

Интернет вдруг завис. Он нажал обновить… черт.

— Время вышло, парень! — безапелляционно заявил управляющий — давай еще десятку!

— Сейчас… черт.

Внезапно — Аллен кое-что понял.

Нужно постоянно быть настороже, если не хочешь вернуться домой по частям.

И дома — тоже теперь надо быть настороже.

— Извините!

Он оттолкнул компьютер, быстро пошел по стоянке автомобилей. Свернув за угол — побежал что было сил…

Мимо мотеля, в котором он жил — он проехал через тридцать минут в только что угнанной колымаге — он угнал ее со стоянки рядом с больницей… как минимум пару часов ее не хватятся. У домика управляющего — он увидел белый фургон, на крыше — какая-то непонятная конструкция. Точно такая же — была на их фургоне.

Так значит, да?

И все-таки он не мог поверить в происходящее…

Из одного из баров — он позвонил в отряд. Этот номер — мало кто знал, он использовался Тюленями для выхода на дежурного офицера. Кто-то там всегда был.

— Слушаю вас… — раздался голос женщины.

— Коммон констракшн.

— Да, верно. Простите.

— Это Боб Аллен. Мне нужен кто-то из менеджеров.

— Одну минуточку.

Если не знать процедуры контакта — то этот номер так и останется номером строительной фирмы.

Щелчок соединения.

— Аллен?

— Да, сэр… — Аллен узнал голос коммандера Бейтса, одного из офицеров военно-морской разведки. Они были прикомандированы к шестой группе флота и осуществляли связь между ней и командованием.

— Какого черта мы не можем тебя найти? Ты что, вышел из игры?

— Никак нет, сэр. Я в порядке…

— Ты нам нужен. Как можно скорее. Где твой пейджер?

— Где-то потерял, сэр. В Афганистане — все?

Бейтс помолчал. Потом сухо ответил.

— Да.

— Мне это не нравится, сэр.

— Мне тоже. Очевидно, где-то произошла утечка информации. И нам надо в этом разобраться. Ты в Калифорнии?

— Да, сэр. Последняя операция отклонилась от плана.

— К черту эту помойку. Я беру самолет и вылетаю за тобой немедленно. Назначай место встречи…

Аллен немного подумал. Потом — назвал точку, недалеко от аэропорта. Ту, которую он знал, потому что в детстве три года прожил в этом районе.

— Окей. Время?

— Семь по Гринвичу, сэр.

Минус восемь — получается двадцать три по Тихоокеанскому времени.

— Добро. Ничего не бери с собой. Чем раньше мы во всем разберемся, тем лучше.

— Принято, сэр. Отбой.

Аллен положил трубку и немедленно вышел из бара.

Через полчаса — он проехал мимо бара на машине, но не заметил никаких признаков опасности. Ни фургона, ни машин с лишними антеннами. Так что — в тот мотель просто приехали починить кондиционер?

Лейтенант Аллен не поверил этому ни на грош. Ирак научил его: если есть сомнения — сомнений нет!

В уличном киоске в довольно приличном районе он купил две бутылки Севен-Ап, большую и маленькую. Двинулся по улице, рассматривая витрины и попивая прохладную шипучку. Ему нужен был магазин товаров для дома. Хоум Депо или что-то в этом роде. Ему надо был много что купить…

Калифорния, США

Дуарте, восточный пригород Лос-Анджелеса

Поздний вечер 26 июля 2011 года

Лейтенант свернул на стоянку супермаркета, прокатился по ней, встал в самом углу. Не выходя из машины осмотрелся, потом поднял пистолет с самодельным глушителем из двух пластиковых бутылок. Хлопок — и ближайший фонарь погас.

Нормально…

Он вылез из машины. Пробежал до стены, прислушался — никого. Только завывает где-то рядом мексиканская наркобаллада — ее по нынешним временам можно услышать куда чаще, чем рэп. Он готов был убить собаку, но что делать, если напорется на человека — он не знал. Наверное, прикажет лежать, потом свяжет руки за спиной одноразовыми наручниками и уйдет. Убивать здесь нельзя — это не Афганистан…